Der König unter dem Gesetz
Stellt man einem deutschen und einem amerikanischen Juristen dieselbe Frage, bekommt man zwei Reflexe. Der Deutsche fragt: Wo steht das geschrieben? Der Amerikaner fragt: Was haben die Gerichte vorher entschieden? Der eine sucht im Gesetzbuch, der andere im Präzedenzfall. So teilen sich bis heute die Rechtssysteme der Welt grob in zwei Lager — das kodifizierte Zivilrecht, das von Frankreich über Deutschland bis Lateinamerika und Japan reicht, und das Common Law der Anglosphäre. Rund hundertfünfzig Länder leben unter dem einen Reflex, die anglophone Welt unter dem anderen.
Beide wurden im zwölften Jahrhundert gegossen, und sie hängen an einer einzigen Universitätsstadt in Norditalien.
Die Eroberung, die nichts zerstörte
Die dritte Folge endete an einem Schlachtfeld. 1066 setzte Wilhelm, Herzog der Normandie, über den Ärmelkanal, erschlug bei Hastings den letzten angelsächsischen König und ersetzte binnen zwanzig Jahren fast die gesamte englische Oberschicht durch Normannen. Es sah aus wie das Ende. Ein fremder Eroberer, eine fremde Sprache — der Hof sprach jetzt Französisch —, fremde Burgen an jeder Wegkreuzung.
Und doch geschah das Gegenteil von Auslöschung. Wilhelm kam nicht als bloßer Eroberer, sondern als angeblich rechtmäßiger Erbe. Eduard der Bekenner, behauptete er, habe ihm den Thron versprochen; Harald habe das auf Reliquien beschworen und dann gebrochen. Der Papst segnete das Unternehmen, und Weihnachten 1066 ließ sich Wilhelm in Westminster mit vollem Krönungsritus zum König machen. Wer aber als legitimer Nachfolger auftritt, kann das vorgefundene Reich nicht zerschlagen — er muss es fortführen, sonst entlarvt er sich selbst. Also bestätigte Wilhelm „das Recht Eduards” und ließ die angelsächsische Verwaltung stehen: die Shires, die Hundertschaftsgerichte, das System der königlichen Writs, der kurzen Anordnungen, vor allem die mündliche Rechtspraxis mit Geschworenen aus der Nachbarschaft.
Sanft war er deshalb nicht. Als der Norden sich erhob, ließ er ihn 1069 niederbrennen — Dörfer, Vieh, Vorräte —, bis eine Hungersnot Zehntausende dahinraffte, eine Tat, die selbst normannische Chronisten verurteilten. Aber er verwüstete aus Kalkül, nicht aus Mordlust. Sein Kalkül hieß bleiben und herrschen, nicht plündern und gehen.
Wie ernst es ihm damit war, zeigt sein berühmtestes Stück: das Domesday Book von 1086, eine Bestandsaufnahme des ganzen Landes, Hof für Hof, Schwein für Schwein. Es war die genaueste Steuerprüfung, die Europa bis dahin gesehen hatte, und die Engländer tauften sie nach dem Jüngsten Gericht — weil es gegen ihren Befund so wenig Berufung gab wie gegen den am Tag des Herrn.
Was in Bologna geschah
Während England seinen alten Werkzeugkasten behielt, fand der Kontinent einen neuen — genauer: einen sehr alten. Um 1100 entdeckten Gelehrte an der Universität Bologna das Corpus Iuris Civilis wieder, die gewaltige Rechtssammlung, die Kaiser Justinian rund sechshundert Jahre zuvor hatte zusammenstellen lassen. Es war, als hätte jemand auf einem Dachboden die vollständige Betriebsanleitung eines untergegangenen Imperiums gefunden.
Die Wirkung war enorm. Bologna wurde zur ersten großen Juristenschule Europas, und ihre Absolventen schwärmten aus — nach Pavia, Orléans, Montpellier, an die Höfe und in die Kanzleien. Sie brachten überallhin denselben einen Gedanken mit, und der Gedanke veränderte alles: Recht wird von einem Gesetzgeber an der Spitze gesetzt. Ein System, gelernt aus Büchern, angewandt von Fachleuten, dekretiert von oben — nicht etwas, das aus der Gewohnheit einer Nachbarschaft von unten wächst.
Das ist die Gabel. Auf der einen Seite Recht, das man findet. Auf der anderen Recht, das man setzt. Und für einige Jahrzehnte stand offen, welchen Weg auch England nehmen würde.
Der Sonderfall Reich
Hier lohnt ein Umweg, denn er räumt ein hartnäckiges Missverständnis aus. Man könnte meinen, England sei deshalb anders gelaufen, weil es germanisch war und der Kontinent romanisch. Das stimmt nicht. Ein Blick nach Deutschland zeigt, warum.
Wilhelm der Eroberer war selbst kein urwüchsiger Germane. Seine Vorfahren waren Wikinger, doch in drei Generationen waren aus den Nordmännern in der Normandie Franzosen geworden — romanische Sprache, fränkisches Lehnswesen, lateinische Kirche. Ein durch und durch romanisierter Herrscher also setzte nach England über. Und trotzdem wurde England kein Code-Recht-Land. Es lag nicht an der Herkunft des Eroberers.
Umgekehrt das Reich. Das östliche Frankenland, das spätere Deutschland, war nie römische Provinz gewesen. Der Rhein war die Grenze; östlich davon hatte Rom nie regiert, und die deutsche Sprache hat mit dem Lateinischen so gut wie nichts zu schaffen. Nach Englands Logik hätte gerade Deutschland das germanische Versammlungsrecht bewahren müssen wie kein zweites Land. Es tat das genaue Gegenteil. Warum?
Weil es nicht auf die Sprache ankam, sondern auf die Form. Germanien wurde nicht romanisiert — es wurde imperialisiert. Karl der Große, der im romanisierten Westen residierte, in Aachen und Rom, zwang den heidnischen Sachsen das Christentum und die fränkische Ordnung mit dem Schwert auf (Folge 3). Die lateinische Kirche brachte das geschriebene Recht und die Vorstellung, dass Ordnung von oben kommt. Und dann tat das Reich etwas Folgenreiches: Es behauptete, das Römische Reich zu sein, fortgesetzt und wiederbelebt. Wer Roms Erbe sein will, nimmt am Ende auch das römische Recht — als sein angestammtes Kaiserrecht. Deshalb wurde das römische Recht in Deutschland später so vollständig rezipiert. Die Sprache blieb germanisch; die Verfassungsform wurde römisch-imperial.
Zur Zeit Wilhelms wird der Unterschied fast greifbar. Während Wilhelm sein England Hof für Hof vermaß, lag der deutsche Kaiser im Clinch mit dem Papst. Heinrich IV. stritt mit Gregor VII. darum, wer die Bischöfe einsetzt — und stand 1077 drei Tage barfuß im Schnee vor der Burg Canossa, um die Lossprechung vom Kirchenbann zu erbetteln. Es ist eine der demütigendsten Szenen, die je ein Herrscher freiwillig auf sich nahm. Sie zeigt das Reich, wie es war: ewig verstrickt mit Rom und dem Papst, von innen zerfasert, die Fürsten erstarkend, der Kaiser geschwächt. England baute eine Maschine. Das Reich rang um seine Seele.
Eine Generation später trat die Gabel von Bologna in ihrer reinsten Form hervor — in zwei Männern, die zur selben Zeit regierten. In England Heinrich II. (1154 bis 1189). Im Reich Friedrich Barbarossa (Kaiser von 1155 bis 1190). Der eine baute, wie wir gleich sehen, das Common Law von unten. Der andere ließ sich 1158 auf dem Reichstag von Roncaglia von den vier berühmtesten Juristen Bolognas vorrechnen, welche Rechte ihm als Kaiser zustünden — abgeleitet aus dem römischen Recht, von oben. Dieselbe italienische Quelle, dieselben Jahre, zwei entgegengesetzte Antworten auf die Frage, woher das Recht kommt.
Heinrich II. — die Gabel, ohne dass jemand sie sah
Es ist verlockend, Heinrich II. zum Helden zu machen: der König, der Bologna die Tür wies und das Common Law erfand. So erzählen es viele Bücher. Es stimmt nur nicht.
Heinrich war kein Rechtsphilosoph. Er war ein rastloser, jähzorniger, ungeheuer tatkräftiger Verwalter, der ein Reich von Schottland bis zu den Pyrenäen zusammenhielt und selten zwei Nächte am selben Ort schlief. Was er wollte, war nicht Freiheit, sondern Kontrolle — und Geld. Königliche Gerichtsbarkeit war einträglich. Also baute er sie aus: feste Gerichtshöfe in Westminster, reisende Richter, die das Land in regelmäßigen Runden bereisten, die Jury als Standardverfahren. Wer ein Anliegen hatte, konnte einen königlichen Writ kaufen und seinen Fall vor das Königsgericht bringen, statt vor den launischen Lokalbaron.
Das war keine Entscheidung gegen Bologna. Während die römisch-rechtlichen Juristen sich auf dem Kontinent in die Kanzleien vorarbeiteten, hatte Englands königliche Justiz das Feld bereits besetzt. Die reisenden Richter trugen ihre Entscheidungen von Grafschaft zu Grafschaft, glichen sie ab, beriefen sich aufeinander — und so entstand, fast als Nebenprodukt der Verwaltung, ein einheitliches Recht, das allen gemein war: das Common Law. Es wurde nicht aus Büchern gesetzt. Es wuchs aus Fällen. Als das römische Recht in England anklopfte, war kein Zimmer mehr frei.
Heinrich selbst hätte das vermutlich nicht als sein Werk erkannt. Er wollte Richter, die für ihn Geld eintrieben und Ordnung hielten. Dass er nebenbei die Weiche stellte, an der sich die halbe Welt rechtlich teilen würde, ist eine jener Pointen, für die die Geschichte ein verlässliches Talent hat: Die größten Folgen wachsen aus den kleinsten Absichten.
Der König unter dem Gesetz
Heinrichs Söhne ruinierten das Familienunternehmen. Richard Löwenherz verbrachte seine Regierung im Sattel und in fremder Gefangenschaft. Johann, sein Bruder, verlor die Normandie, überzog die Barone mit Steuern und legte sich gleichzeitig mit dem Papst an. 1215 hatten die Barone genug. Auf einer Wiese bei Runnymede zwangen sie Johann, ein langes Pergament zu besiegeln — die Magna Carta, die Große Urkunde.
Der Mythos macht daraus die Geburtsstunde der Freiheit, aber es war zunächst ein Feudal-Deal: Barone, die ihre eigenen Privilegien gegen einen unfähigen König absicherten. Die meisten Artikel handeln von Lehnsabgaben, Erbschaftslasten und Fischwehren in der Themse. Und das Dokument scheiterte sofort. Keine zehn Wochen später erklärte Papst Innozenz III. die Urkunde für null und nichtig, Johann brach sein Wort, und England stürzte in den Bürgerkrieg. Als Freiheits-Sonnenaufgang hielt die Magna Carta ungefähr so lange wie die Wahlversprechen moderner Politiker.
Und doch — sie hielt. Sie wurde neu ausgestellt, bestätigt, wieder ausgestellt, und über die Jahrhunderte wuchs in sie etwas hinein, das 1215 kaum gemeint war. Im siebzehnten Jahrhundert machten Juristen wie Edward Coke aus dem Baronen-Deal die uralte Charta englischer Freiheit. Diese Lesart war halb erfunden, und sie wurde wahr, weil genug Menschen sie glaubten.
David Hume, der Skeptiker, sah beides klar. Die Magna Carta, schreibt er, habe sehr wichtige Freiheiten und Privilegien für jeden Stand der Menschen im Königreich gesichert – für den Klerus, die Barone und das Volk. Aber sie habe keine Errichtung neuer Gerichte, Magistrate oder Senate herbeigeführt, keine neue Verteilung der Gewalten; Sie habe nur, nur durch verbale Klauseln, gegen tyrannische Praktiken Schutz gesucht. Und trotzdem, so Hume, sei sie zu einer Art Epoche in der Verfassung geworden.
Genauer als jeder Mythos. Die Magna Carta erfand kein Freiheitssystem. Sie verankerte ein Prinzip: Der König steht unter dem Gesetz, nicht über ihm. Auf dem Kontinent, wo die Bologna-Juristen dem Kaiser gerade vorrechneten, sein Wille sei Gesetz, war das eine Ketzerei.
Der Hebel des Geldbeutels
Ein Prinzip allein hält keinen König. Es braucht ein Werkzeug, und das Werkzeug war das Geld.
Hume hat die Lücke der alten Zeit genau benannt: Es habe keinen etablierten Rat oder keine etablierte Versammlung gegeben, die das Volk schützen und den König an seine Pflicht erinnern konnte. Genau diese Versammlung wuchs jetzt heran. 1258 zwangen die Barone Heinrich III. die Bestimmungen von Oxford auf, eine frühe Form parlamentarischer Kontrolle. 1295 berief Edward I. das sogenannte Modell-Parlament ein, mit Lords und Commons, mit Vertretern der Grafschaften und Städte.
Der Mechanismus war simpel und unwiderstehlich. Kriege kosten Geld, mehr Geld, als ein König aus seinen eigenen Gütern aufbrachte. Für neue Steuern brauchte er die Zustimmung des Parlaments. Und das Parlament lernte rasch, dass es im Gegenzug Forderungen stellen konnte. Wer das Geld kontrolliert, kontrolliert am Ende den König. Aus dieser schlichten Abhängigkeit — kein Geld ohne Zustimmung — wuchs der ganze institutionelle Sockel, auf dem ein englischer Absolutismus nie Fuß fasste. Selbst Heinrich VIII., der die Kirche zerschlug und Klöster einzog, musste das Parlament dazu bringen, es ihm zu erlauben.
Wohin die beiden Straßen führen
Am Ende des dreizehnten Jahrhunderts liegen die zwei Wege offen da. Der Kontinent hat das Recht, das von oben gesetzt wird, den gelehrten Juristen, den Kaiser, der Roms Erbe sein will — eine Straße, die über Jahrhunderte zum Absolutismus und schließlich zum Code Napoléon führen wird. England hat das Recht, das von unten gefunden wird, den gebundenen König und ein Parlament mit der Hand am Geldbeutel — eine Straße, die zur konstitutionellen Monarchie führt.
Keine der beiden Straßen wurde bewusst gewählt. Niemand stand an einer Gabelung und entschied sich. Es waren Verwalter, die Geld eintreiben wollten, Barone, die ihre Pfründe sicherten, ein Eroberer, der zu sparsam war, um ein gutes Aktensystem wegzuwerfen. Aus solchen kleinen, eigennützigen Schritten wurde der größte Verfassungsunterschied der westlichen Welt.
Bald aber kam eine Erschütterung, die beide Straßen auf die Probe stellte — eine, die mit dem Recht zunächst gar nichts zu tun hatte, sondern mit dem Glauben. Als ein deutscher Mönch im Jahr 1517 fünfundneunzig Thesen an eine Kirchentür schlug, traf die Reformation auf zwei sehr verschiedene Verfassungen. Auf dem Kontinent stärkte sie die Fürsten. In England ging sie, wie dort fast alles, durch das Parlament. Aber das ist die nächste Folge.
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Quellen und Belege
Primärquellen – David Hume, The History of England, Bd. I, „Appendix II: The Feudal and Anglo-Norman Government and Manners” sowie Kap. XI (Johann / Magna Carta), 1762 — alle Hume-Zitate dieser Folge daraus – Domesday Book (1086); Magna Carta (1215); Provisions of Oxford (1258)
Sekundärliteratur – Frederic William Maitland (mit Frederick Pollock), The History of English Law before the Time of Edward I (1895) – R. C. van Caenegem, The Birth of the English Common Law (1973) — zur Kontingenz der Common-Law-Entstehung – Harold J. Berman, Law and Revolution: The Formation of the Western Legal Tradition (1983) — zur Bologna-Rezeption und zum römischen Recht im Reich – Zum translatio imperii und zu Barbarossas „Sacrum Imperium” siehe Folge 2
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